SkryťVypnúť reklamu
Článok pokračuje pod video reklamou
SkryťVypnúť reklamu
Článok pokračuje pod video reklamou

Domov náš


Dávne sú tvoje rody
a deje v storočiach,
na kúsku tejto pôdy
máš veky na očiach;
náš si a nech hrom perie,
nech bije po tvári,
nám ťa nik nezoberie
a nik ťa nezmarí,
nik nevymaže z mapy,
z tatranskej oblasti,
ešte sa rodia chlapi,
tí chlapci dvanásti.

Ešte sa uvidíme,
plesnivec, Tatier kvet,
ešte sa bude v dyme
a v prachu rodiť svet,
ešte ty vstaneš, drahá
zem moja, rodná mať
a triasť sa bude Praha
a Bradlo pevne stáť,
a tyran, čo nás láme,
padne na chotári,
ešte sa podívame
pandúrom do tvári.

SkryťVypnúť reklamu
reklama
SkryťVypnúť reklamu
reklama
Nám patrí Bratislava,
tá tisícročná piaď,
náš je grunt Rastislava,
náš Devín, Karpát hať;
náš bude ten kus zeme,
ako bol doposiaľ,
i sväté jeho semä,
čo Metod rozoslal,
čo ľud náš zbožný skrýval,
keď ostal bez svetla
a nezobral ho príval
a búrka nezmietla.

Náš je ten dom pod svahom,
i stráne slnečné,
kde pltník dolu Váhom
keruje pri Strečne,
kde z dvora vidno Hole,
vonia dub po lístí,
kde otec kosil pole
a matka v zemi spí,
kde slovenská brať v chráme
túli sa ku brati.
Ešte sa vrátiť máme
k dedovskej úvrati.
SkryťVypnúť reklamu
reklama
SkryťVypnúť reklamu
reklama